Genetisch

Ich bin das Fehlende in all seinen Gestalten,
jeden Morgen beim Waschen
blickt mir über die Schulter meine große Schwester,
sie steht wie traurige Weiden auf Füßen,
die sich recken als sei die Zeit ein zerbrechliches Glasgefäß
und undurchsichtig auch das, was durch sie hindurch fließt,
Tränen oder Tee in narbigen Tassen serviert auf trockener Erde,
auf der steht die Steinhülse, die ich bin,
ich betrete fremde Worte und rufe in den Raum,
wo es wimmelt von Klang, von inneren Stimmen, die mich aussprechen, die mir den Mundschutz vom Gesicht reißen,
wo wir hörbar werden und meine Schwester spricht,
wenn ich schlafe, warnt sie mich vor Alpträumen, die wir teilen
wie das Verlebte, die Kinder, die sich in die Schulter der Mutter krallen und weinen als hätten sie eine Beziehung zum Leben,
als könnten sie eine Grenze sein zu etwas,
das längst überschritten ist, diese unaussprechliche Lücke,
dieses fehlende Gefühl ist genetisch

Der Winter

beginnt sich zu formen,
Gedanken wachsen übereinander
wie schneebedeckte Dächer in abstrakter Malerei,
aber keine Linie ist gerade, kein Licht ist nur hell,
die Sonne ist kurzsichtig geworden
und die Form der Flocke ist eine Metapher für Vergängliches,
wie ein Lächeln oder ein Gedanke,
nur das Gefühl bleibt, die Kälte der Luft erhebt sich über die Stadt,
die Stille streift mit ihren Fingerspitzen, in denen Augen sind,
tastend die Mitte im Wirbeln der Worte,
niemand achtet auf den Inhalt nur auf den Klang,
niemand achtet auf den Weg nur auf den Gang,
und die Sonne steht wie ein Eisenball in blauem Himmel:
Ein Wurf, ein Riß in der Realität, in der weißen Wand,
als würde man die Welt mit Schneeflocken stopfen wollen,
ein weißes Weben im Geist, beruhigend und glitzernd
und nächsten Winter empfinde ich anders

MEHR

Ich mag die Risse im Asphalt,
mehr als den Marmor im Palast,
Ich mag dein schiefes, schönes Lächeln
und deinen Pulli, der nicht passt.

Ich mag die graue, raue Stadt,
mehr als das Glitzernde im Dreck.
Ich mag den ganzen, tiefen Sinn
und nicht nur Zins und Ziel und Zweck.

Ich mag die bemühten Taten,
mehr als die Worte hohl und leer,
Ich mag den Fluss mit stillen Ufern
und nicht nur das endlos weite Meer.

Ich mag es zu sehen und zu wissen
mehr als zu ahnen was wir sind,
Ich mag die Wege gerne gehen
und nicht nur folgen stumm und blind.

Das ist mein Land,

das geteilte, das geheilte,
von dem gesagt wird,
hier ist der Anfang und das Ende,
das ist mein Dorf, das sich im Schlaf über mich legt,
qualmender Schornstein und bellende Hunde,
das ist die Kirche,
die mit schwerem Sockel namenlos steht,
Das ist die Wiese, die man mit Trost pflasterte,
Feigenbäume und wilder Wein,
Das ist mein Land,
die dummen Dörfer, die Fahnenschwenker,
die kläffende Meute,
kalte Füße auf nacktem Pflaster,
Das ist mein Land,
das ruft, du hast es bequem,
während ich gehe und gehe,
wohin?

NIXENINTERVIEW

Hast du die Tropfen geformt,
den Fluss gemalt

gingst du zum Ufer
und kamst nie mehr zurück

wohnst du hinter der Wand,
in der Leitung unter dem Abfluss

zogst du den Stöpsel aus der Wanne,
um in die Tiefe zu entwischen

nahmst verklebte Haare mit verhexte Frösche,
Spülmittel und die tiefen dunklen Ängste unter der Haut

ließt du deine Schuppen wieder glitzern
da doch die Füße fremd waren

ergosst du deine Tränen in die Kanäle
und schwammst hindurch

bliebst du in den schwarzen Schleusen hängen
gefangen und der Liebe verlustig gegangen

was tat ich ohne dich,
lernte ich atmen ohne Luft?

AUFRÄUMEN

Nun geht es ans Aufräumen, ans große
Gedächtnisräumen,
sagst du in deiner Sortierbesessenheit.
Nicht das einzelne Bild, der Hof mit dem
Springbrunnen ,
die Bilderflut, Wiese, Wald, Blick-
Netze
sind es, die sich in die Wirklichkeit weben.

Zum Schluß ein geschlossenes Fenster,
dahinter ein unvermutet leerer Tisch.
Alles von innen aufgenommen, ganz gegen
die Regeln.

Daß jeder Raum in eine Landschaft fließt,
weiß das Kind vor den starrenden roten Steinen,
die noch nicht einmal Salamander schützen.

FREMD

Die kalte
Nacht in fremden Betten
und dein Atmen
hinter den Küssen
eine Matratze
mit Sommerdüften bezogen
wir warteten
auf den Morgen
auf Städte
aus Stein
Licht und
Wärme während
draußen die Katzen kämpften
als witterten sie
die unbekannte Erde
unter unseren Schuhen
wurden wir heimisch
in uns

HERBSTLICHES SCHATTENSPIEL

Zwischen-
Ton das Rot der Buchen, laut
riefen die Zikaden
ihrem Sommer nach und
unter unseren Füßen
fröstelte der Tau.

Oben
am Kirchturm zierte Zeitgold
stach tief
in die aufziehende Nacht.

Unten
der Marktplatz, Krieger-
Denkmal heiter die Glocke
hämmerte das Ohr
zum Gleichschritt

FREI

Wir schleichen dämmrig durch die Küche, Kaffee sagst du,
wie nebelgegossen durch die Gardine goldet der Morgen.

Graskratzer hast du vom Wandern,
als Momentaufnahme meditiert das Tal, buddhistische Birkensetzlinge begrenzen den Lärm


Die Wege sind bachläufig geschnitten
(warum ist die schönste Bank immer besetzt?)
und Wiesen wagen den Sprung in die Sonne, dein Lächeln stand dir bis zum Hals

Und über deine Würgemale, webte ich
Küsse so zart und zappelnd wie Spinnen filigrane Fäden und
als blieb dir das Wort dort kleben:

Aber dir gehen die Fäden ab,
die lösen sich von genau diesem Netz,
und der Kopf ist eine Lichtung und
die Gedanken sind frei

EINFACH SO

In meinem Ohr
ein Zwitschern,
wenn ich aus der Tür trete
in den Garten
zum Teich gehe,
für etwas Erholsames,
sei es nur das Füttern der Fische

In meinem Ohr
ein Summen,
wenn ich auf die Wiese trete
in den Tag,
für etwas Schönes,
sei es nur das Trösten der Bäume

Ein Klingeln
in meinem Ohr,
wenn ich Ankomme
bei dir
oder mir
ohne Schlüssel-
bund und Grund,
einfach so