TAUWETTER

Du cremst dein Gesicht mit Nivea,
weißer Winterclown.
Du siehst durch das Fenster.
Der Winter bedeckt die Dächer der Häuser
mit Schichten in Weiß,
Die winterlichen Wege erheben sich
als weißer Streifen gegen den Horizont,
schieben, wie ein Schneeräumer,
Details über den Deich,
wagen sich mit gesteinigten Gebäuden
in die leere Luft.
Was verstehst Du?
Was siehst Du?
Nicht den Weg, sondern das Haus.
Nicht das Haus, sondern den Stein.
Nicht den Stein, sondern die Mauer.
Der Gedanke ist nicht Muster,
sondern Architekt.
Die Augen zusammen gekniffen
gegen die wirbelnden Flocken,
fokussieren die Form.
Es ist das sehr Kleine im Großen.
Die ganze Zeit. Ein Weltbild.
Ein Bild von der Welt.
Weiß mit schwarzen, unscharfen Rändern.
Du erkennst die Form unter den Umrissen.
Alles bleibt gleich, aber anders.
Wer behauptet das Mauern gebaut werden,
der lügt!
Mauern wachsen wie Bäume,
sie sind schon als Samen unter dem Schnee
und warten auf den Frühling.