AUF DEM TISCH

Am Morgen schneide ich Sonnenblumen
und schmücke den Tisch, diese Blumen
wissen wie man sich erleuchtet und
ihr Gold ist stimmig, unschuldig, etwas,
das überwiegt, so vergänglich wie das Schönste
und ich hole Luft bis die Leere in meinem Brustkorb summt,
hier war ich-
an diese Mauer schreiben,
schreiben über den Traum,
der mein Dasein mit dem Morgen versöhnt,
über die Stillen, die so leise sind,
das kein Satz sie stört, denn manchmal
hängt das Glück in winzigen Worten ohne Ton,
als wäre alle Luft raus und auf diese ungeahnte Weise
verrücken die Orte in mir unwiderruflich und ganz