Still

Wer über Friedhöfe spaziert,
liebt die Rinden, Borken allesamt,
feinrissig, schuppig, schmale Rillen, breite Rillen
schnürig oder unschnürig, die Zeit
vergeht hier anders, mal schneller, mal träger
und die stille Gesellschaft sind mir die Toten -
Alte, Jugendliche, Kinder sogar Babys
die Opferlämmer liegen vereint im selben Sterbetag
alle Namen verwittert, ausgewaschen, übermoost
liegen unvergessen zwischen den Bäumen und
unter Büschen verlieren sich Grabplatten,
schütteln ihre Identität ab, ein paar liegen dicht
zusammen wie geängstigte Tiere im Regen,
unter den aufgespannten Schirmen der Platanen,
wer über Friedhöfe spaziert,
liebt Bäume.